Однажды ночью проснуться с колотящимся сердцем и понять, что нет, нет, все в порядке, ты снова в одиночестве.
А потом свернуться, болезненно пульсируя, как свежая открытая рана где-нибудь в районе живота (потому что живот - это жизнь), а еще лучше солнечного сплетения (потому что потому). Потому что одиночество - не выбор, а вынужденная необходимость. Знать, что сейчас, среди ночи, мир кажется таким пугающим и бесстрастным, но с утра всё станет лучше - просто нужно не умереть.
Нужно прожить эти несколько часов до рассвета, не потеряв собственные руки, растворяющиеся в мазутной темноте ночи. Там, за прикрытыми веками, вспомнить запах, тот самый неповторимый запах, собранный из лоскутов, который и не объяснить толком.
Дожить до утра, а утром, после чашки кофе, можно с корицей и кардамоном, можно с лимонным соком, да так, чтобы часть - без кофе, на язык и жмуриться и морщить нос - вот этим вот самым утром взять, набрать номер, услышать голос и минут пять просто говорить ни о чём. Не потому что сильно скучаешь. Не потому что.
А потому что единожды сделанный выбор - правильный. И менять его - бессмысленно. Потому что за этот голос цепляешься, как за нить путеводную, потому что следовать и сопровождать. Каким бы ни был путь.
Потому что когда-то обещание себе, что каждое слово что-то значит.
И это тоже выбор. Старый и правильный.

Когда канаты обратились нитями
на запястьях
и горле,
мне хотелось, чтоб вы увидели
пропасти
створок
глазных;
смятенных, усталых
порывов обрывки души моей,
сквозных,
размеченных алым
ранений от сотен теней.
Когда обернулись вы, усмехнулись
по-мефистофельски
и лукаво,
мне показалось, сверкнули пули
между дорогой
и адом.
Путь ваш извилистый,
обещаю,
пройду
с вами
рядом.